Мертвые души

Эх, тройка! Птица-тройка! Кто тебя выдумал?.. Русь, куда ж несешься ты? Дай ответ. Не дает ответа. Чудным звоном заливается колокольчик; гремит и становится ветром разорванный в куски воздух; летит мимо все, что ни есть на земле. И уже не разобрать — земля ли под ногами, или небо перевернулось. Мимо, мимо, мимо… А по сторонам, косясь, постораниваются и дают дорогу другие народы и государства. Потому что такая уж это тройка: не обгонишь, не остановишь и не спросишь, куда и зачем.